Le rencard boulimique précédé une signature importante pour ma pomme, puisque je me délestais de murs qui appartenaient au passé. Je ne vous mentirai jamais, et donc je dois avouer que ma faim n’était pas au zénith contrairement au soleil. Mon conseil, qui est avant tout un ami qui me veut du bien, avait bousculé nos destins pour que l’on puisse savourer un attrait commun, le festin. Le coquin a l’allure d’un tronc qu’un bûcheron ne se risquerait pas d’entamer, sous peine de franche fessée. Pour assaisonner le tout, c’est un catalan. En somme une armure fière et rude, mais avec moi un cœur de burrata. Comme je suis aussi fin qu’une tige de romarin, le mélange promet un sacré instant volé comme le réclamerait Arsène Lupin. Le sapajou du Perthus ressentait l’envie de me convier dans sa cantine favorite, que je connaissais pour avoir déjà ripaillé avec vitalité. L’auberge est savoureuse, avec des produits qui rendraient une dépressive heureuse, et un patron aussi empathique que le trésorier d’une association pour la sauvegarde des pommes et leurs croqueuses. Ce dernier, annonçait avec satisfaction un vivier que nous pourrions déguster en toute simplicité. Quel brigand ! Mais allons-y pour le crustacé décapode. Vous savez mes asticots, je n’ai eu le choix que de répondre positivement à ce bon augure. Alors de temps en temps un peu de dictature…
N’ayant guère joui de la chair de cette reine de plongée dans ma vie, la curiosité m’envahissait à l’approche de la becquée. Allait-elle trouver un refuge aussi douillet dans nos tissus adipeux que dans les fonds rocheux ? S’exprimerait-elle aussi gracieusement dans nos boîtes d’avale que dans les eaux tropicales ? Subitement, la question de son bien-être se dressait devant moi comme une obligation de respecter Sa Majesté. Je promettais alors à mon convive que ma mastique se ferait délicate, la conscience bien présente que je ne gobichonnais pas des mauvaises pâtes. Mazette, voici l’engin ! Toi et moi, ca sera un pari gagnant, ma nageuse à antennes ! God save the win !
